Poema Sin Tierra 3

¿Quién te dará?

La tierra

Si no son

¿Tus manos?

¿Quién te dará?

La tierra

Si no son

¿Tus brazos?

¿Quién te dará?

La tierra

Si no eres tú

Trabajador del campo

Que siembras

Con sudor

E sangre

El silencio

Que geme en la tierra

¿Tu canto?

¿Quién?

Carlos Pronzato

Dieta de Poeta

À mesa do profeta
o poeta rapa as sementes do génesis
e mudo mastiga o mundo
musas
e erros fritos.

Ah,
a secreta pantagruélica poética refeição
do poeta a lamber os beiços
e depois ainda doces beijos
embrulhados em papel azul celofane.

E ali sentada
mui discreta
ao lado do poeta,
a poetisa come pizza.

Ana Jaqueiro

Computer Poems

Silvestre Pestana

Por Vezes o Abandono

Por vezes o abandono

é tão grande

que nos leva à janela

só para ver

se lá fora

o tempo continua.

Flor Campino

Soneto do Comilão

A invenção mais rica e adorada
Ao vosso relatório aqui ajunto
Foi descobrir-se que o belo presunto
É fazenda p'ra deitar-se na dobrada.

Uma bela e valente caldeirada
Com manteiga de vaca e não com unto,
Olha lá, general, mais esta ajunto,
É invenção por Deus abençoada.

Mãozinhas de carneiro com tomates
Um pato com arroz, lulas, eirozes,
Se é capaz chame a isto disparates.

De beber belo vinho tu só trates,
E escuta-me agora as minhas vozes,
Mata a fome toleirão - gente não mates.

Luís de Araújo

Matéria Escura

● pra isso basta se curvar ●

● na beira do poço olhar fixo ●

● la pra baixo na agua escura ●

● admirando os olhos perdidos ●

● entre a agua do poço e os olhos ●

● re-fletidos na escuridão da agua ●

● do poço tudo tão frio entre a agua ●

● do poço e os olhos e o q se curva ●

● turvo demais q tanta vida q tanta ●

● escuridão possam se abismar assim ●

● como se a vida pudesse se perder ●

● entre o encontrar e o não poder ●

Alberto Lins Caldas

Não Há Poema na Cena

Não há poema na cena, a cena é o poema da recusa em não em cena estar.

Em não em cena respirar. Em não em cena. Em não em cena não se está. Nunca se não está, não está. É-se público mesmo quando não se o tem, em não em cena.

Tem uma forma a palavra. Tem dança. A forma. Escreve o teu nome com o corpo, ela dizia no frio do norte. Escreve o teu corpo com o nome que se te dá em cena. Digo eu entre o meio e o meu seio (isto é poética performada).

Mais a sul comem-se os nomes com os corpos. Fiz um sacrifício e nunca mais vou comer um certo bicho, depois de o ter performado. Formou-se dentro de mim a compaixão da não consumação. Não é bem este o sentido mas por lá chega, por outro lado.

A poética é tudo o que fica fora de cena, e eu estou tão cansada de dois anos de poética e três dias de cena. Não é justo, é teimosia, é justo, é dar corpo-poesia. É dar. E pega-se. Pégaso me leve. Eleva! Estou tão cansada de escrever durante dois anos para vos dizer durante três dias, duas horas por dia, para me ouvirem performo-dizer. Sou teimosa e queria ser mula. Só um bocadinho, para não ter de escrever.

Amoral da história:
Há muitos anos fiz vinho quente em cena e embebedei-me com os vapores. O que melhorou em muito a qualidade da minha performance.

Sonia Baptista

2º Andamento /Larghissimo Kr

do emigrado, desertor

das batalhas download obscuras

da tundra da treta do amor

à pátria

amordaça a luz, o saber,

e é mais um T2 T3 a vender

almas suínas na candonga

d'alpercatas e homophones

rebolam bichanados

até ao escorrega

arco-íris do hospício

distúrbios internados

queimados pela sacra

inquisição -

:assassinados na Dinamarca

: despedidas em França

: fuzilados na Naníbia

: decepados no Irão

: apedrejados na Argentina

: esquartejados

marginalizados... o negro

nojo tolerância tuga

em pirueta, as bichas

morrem desamparadas

ficando a sua apolcalíptica

merda poética a estrumar

futuros currais d'escuridão

e a tricha c'est moi?

sou eu, a oculta peste negra

qu'incendeia os cães vestidos

de peles de homens almíscarados

esfumando-se na paisagem

entre deformados loopings

libélulas feridas

ao redor sombras descaídas

no fim da tarde que s'esvai

na tirana linha do horizonte

tanta fruta podre caída no solo

d'esfomeados que tombam

esqueléticos entre as virilhas

dos arcanjos mutilados,

virando costas

ao nascer d'osso do vazio

assombrando o peito

barulhos para ninguém

oculto a tua morte

a morte ocultará a minha vida

como um gás raro, o gene

A25-BIS-DR2 não se encontra

no número atómico 36

nem no espectro das linhas

verdes e amarelas qu'estimulam

a perseverança e a astúcia

Saturno namora Marte

num encarte do correio

e eu quero um Beetle de 52

qu'eu cá sou de pouco brilho

ermo trilho labirintos

debaixo do panamá

transbordam algoritmos

secretos

secretas vidas terão

tornados e nenúfares

após passarem paralém

do seu fim? Ou morrerão ali,

na hora, como nós,

quando nos despedimos

costado voltado à taipa

da morgue em metamorfose

minha doce concubina?

Jorge Aguiar Oliveira